Mañana..., mañana no sé.
Pero ayer te quise con la
desmedida confianza de un niño.
Con el empeño y el cuidado
de quien quiere dar lo mejor
de sí mismo desde el primer
encuentro.
Ayer te quise con la esperanza
de que quisieras escribir conmigo
Nuestra historia. Tu historia y
la mía, desde que nos conocemos
No, desde que el orgullo nos
dejó ciegos.
Tu historia y la mía no se
parece a la de los muertos.
No esperaba encontrarme a los
vivos sometidos por los muertos.
Ni a nadie con corazón que
siga odiando a aquellos que como
delito tenemos haber nacido
en el mismo suelo que
los sanguinarios asesinos que
tanto daño hicieron.
¿Es justo que yo sea el
centro de tu discordia, allí donde
descargar tus iras?
Pasajes inciertos
grabados débilmente en esa especie de milagro
que hace las veces de caja fuerte en nuestro cerebro.
Conservamos lugares y rostros, olores, tactos y sentimientos
o resentimientos, con el único objetivo de poder hurgar
más tarde en ellos y afrontar el placer que da la insistencia
del dedo que produce ese leve dolor que a su vez anuncia
una satisfacción instintiva más que perceptiva de nuestras
glándulas, reviviendo acaso nuestras más difamantes poses
las que accedemos adoptar por causas mayores, como
la necesidad.
Gracias a la vida por devolvernos nuestras más
infames carestías, nuestras más patéticas realidades, nuestra
condición de simples seres vivos con ningún tipo de
magnificencia ni particularidad sobresaliente.
Adiós al boom
provocar a los vecinos
te has puesto gris de repente
te largas y quieres dejarnos.
En el salón de tu casa
en el montón donde tienes
apilados tus juguetes... rotos.
Hay algo que no entiendo
la maldad gratuita
no entiendo esa rabia,
ese sin sentido, esa amargura,
¿Cuál será, de todos sus dolores, el
que alivian cuando reparten curidas?
¿Qué crueldad infinita arrastra la oscuridad
de un desprecio calcado sobre vuestro
propio espejo?
Sé que duele, lo sé, lo siento
pero es que soy así
yo no soy como vosotros
sé que cuesta aceptar, después de
sentiros traicionados por la vida, después
de la desilusión, después de optar
por destruir, descubrir que el secreto
está en crear.
Lo siento por ustedes, de verdad
deben sufrir mucho
en ese pequeño mundo de odio
ustedes creen que sí, pero no viven.
Ya es bastante duro olvidar el
pasado.
Como para tener que olvidar también
el futuro.
Me da miedo pensar
que para algunas personas
soy solamente un recuerdo.
La mujer es más bella
cuanto más la desea un hombre.
Hay poetas que más bien
son lanzadores de cuchillos
vendedores de espinas
fustigadores de heridas.
No quiero encontrar la cordura
sino enloquecer un poco más.
Cuentos
Prólogo a Gila
... Mi buen amigo Gila, gracias
porque ni aun habiendo nacido en
Estocolmo, con los ojos más azules
y mucho más alto, hubieras podido
nacer más artista, dicho en el más
amplio sentido de la palabra.
... Gracias en nombre de los niños,
y en nombre de las madres, que
como aquella mujer vietnamita de
la foto publicada en el Annual
Photography han llorado alguna
vez por ellos.
... En nombre de los necesitados
gracias Don Miguel por su necesidad
de escribir a Jesucristo, a Bach
o Hemingway.
... Y porque aunque no pude compartir
contigo tus maravillosas vivencias,
aventuras y desventuras, aunque no
coincidamos en el tiempo...
Hubiera sido muy hermoso.
Alejandro Sanz
— Mira qué gol
observa la parábola
y disfruta con ella
— y habrá alguno que lo intentará
qué bonita parábola
gritó un hincha
pelotas y golecitos
hay que vida tan cruel
— ¿No crees que debería repetir
las últimas tres estupideces
y convertirlas así en estribillo
librándolas del castigo de ser frases de no...
Volverán las hostiles viperinas del vacilón a colgar
Y otra vez con la guasa cántales
Apenas pude tocarla
yo no quise un solo suspiro
de aquella negra noche cerrada
que confundiera el blanco
de la luna salpicada.
Que Sevilla se estremecía
y apenas ni fue una mirada
al fuego cautivo en cristales
de aquella voz llorando al Alba.
¡Ay! Que su tallo verde quebró...
¡Y apenas pude tocarla!
Baila envuelto en la luna
bordando las olas del mar
baila su cuerpo de bronce
sobre sus pies de sal.
6 de la mañana (o lo que sea)
X —¿Shan? ¿Eres tú?
S —¿Qué tal?, vosotros también venís de:
¿Por qué tiene tan mala fama el amanecer?
X —¿Cómo? —ah, el rollo de la fama, ¿no?...
bueno
S —No..., pero también es imposible
X —a que no tienes güevos a
venirte con nosotros a un chiringuito que
hay en Vicálvaro a tomar la penúltima
¿O no somos suficientemente buenos para ti?
S —(si hubiera dominado los músculos de mi
cara hubiera gesticulado de manera decisiva
y con rotundidad negativamente, pero mi...
no sé qué propulsor se desmadra (lógico)
cuando, por arte de alcohol mis ojos se
liberan de los filtros de mi miopía
que curiosamente no están compuestos
de opio, ni es una oferta para elegir
o la tercera nota de la escala común o ser un jilguero
(último exponente y recurso de los tratantes de esclavos de toda la vida
X —Bueno ¿Vienes o qué? Venga corazón partió
unas copitas y nos vamos ¡por mi libertad!
S —Hoy no puedo
X —(a sus colegas) Vámonos, éste es un pringao
S —¡Periko!
X —(asombrado) ¿Cómo sabes mi nombre?
S —¿Y cómo sabes tú el mío y no me reconoces?
soy el Álex tío, del barrio, soy yo
sin tanto tiempo, con más pequeñeces, sin
vosotros, sin mi cerveza y mi porro, sin
la espera, sin el pasillo de miedo y
el descansillo de gozo, sin el diminuto
agobio y el inmenso alivio, pero soy yo
soy yo, soy yo, sí Goyo, Periko, Juan
Alonso, Miliki, Mellis, Toñete, Paco, Carlos,
Bea, Manolo (¿ya creciste por dentro?) Susi.
Juani, Buho, Raúl (sí, yo sufro aún hoy,
aún más). Mar, Choco (apenas un recuerdo
parecido a una bombilla de navidad) pero
qué importantes son las luces que se recuerdan
misteriosas, compartiendo con nuestro sentir, con
el asiento de atrás del Rollsnoult 8
subiendo por el Pirulí
Esther, María.
